Ela faz comigo o que ninguém mais faz. Enquanto todas as outras pulam, correm, se maqueiam, dançam pra chamar minha atenção, ela simplesmente sorri, com o sorriso mais bobo e ganha meu mundo inteiro num segundo. Enquanto todas as outras tentam penetrar poros e enjoam, ela faz meu coração bater doído e apertado quando some por um pedacinho só. Eu sinto saudades dessa menina como se roubassem metade do meu ar, e não tivesse o mesmo sabor inspirar sem ela. Aquela pequena é a única que me faz querer mais, que me faz segurar as pontas em relação à coisas que por ninguém mais eu aguentaria. É ela que invade meu pensamento e me causa um arrepio pelo corpo todo. É o gosto dela que faz falta na minha boca, o cheiro doce no meu nariz, a pele macia no meu corpo. O abraço dela na pontinha dos pés é o meu consolo no fim da semana. O amor dela é a recompensa por algum dia ter feito algo de bom. É a vontade do pescoço dela que me faz segurar uma hora a mais do sono. São aquelas olhos tímidos que me fazem procurar por algo melhor dentro de mim, para oferecer a ela. A verdade é que com ela, pequenina, bailando em minha mente, é sempre mais. Muito mais.

Ela que seria a rainha da noite, num vestido deliciosamente preto, decote nas costas e coração aberto, transparecendo sentimentos. Ela que seria a rainha dessa e de todas as outras noites. Reinando em fotos em preto e branco, em dores em branco, em faltas em preto. Em letras pretas; a letra preta dele rabiscada em folhas em branco. Riscos definitivos que lhe faltavam, vazio, folha em branco. 
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Chasing tails.

Caraca. A vida inteira eu evitei escutar Dido, pois bastava 30 segundos de qualquer música dela pra me deixar deprimido. Dada a minha atual abstinência musical, resolvi arriscar [novamente]. Baixei arranjei várias músicas dela e, pra variar: putz. Vocês já prestaram atenção nas letras? São lindas demais. Ela é melancólica e lúgubre, mas ainda assim bela. Ou ainda mais bela por conta disso. Fora o fato de que ela é inglesa, sotaque maravilhoso, e que ela passa por aquele processo de ir do romântico ao sarcástico, do doce ao cruel. E nem precisa ir muito fundo. Se faz tempo que você não a escuta atormentando seu juízo em filmes mela-cueca, basta pegar as músicas mais conhecidas: White Flag, Thank You, Hunter e Here With Me. É o suficiente pra querer pegar as outras. Ou pular pela janela. 
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Recomendo também as menos conhecidas: Sand In My Shoes, This Land Is Mine, I’m No Angele Don’t Think Of Me. Especialmente essa última. Porquê ver uma loira.linda.branquela fazendo ironias é bonito pacas.

É engraçado como as coisas mudam, o tempo passa, e a gente também muda. Nossas convicções mudam. Se tem algo que me dá raiva, é esse povo que vive condicionado à suapersonalidade, feito cachorro roendo osso. Ai, eu não posso mudar, senão como eu vou saber quem sou eu? Eu vou me tornar outra pessoa; ai, isso eu não quero não. Meu pinto. Então, estuprício, continue com seus problemas mentais pro resto da vida. 

Pra mim, personalidade é saber reconhecer suas dificuldades, vícios, erros; e ter a graça de abrir mão deles. Mesmo que pra isso você tenha que desistir de algumas convicções [convenhamos que muitas delas devem ser bem imbecis]. Isso não vai implicar em você ser um desmiolado, uma maria vai com as outras, um touro na boiada. Você ainda vai ter sua cabeça, seu jeito de pensar, idéias e tudo mais. Por exemplo, hoje em dia eu sou um cara bem mais sociável, mas continuo rabugento e mau-humorado :D Mudar, pra melhor, é sempre válido. 

Tá, mas esse assunto me veio por causa de algo muito menos nobre. Há muito tempo atrás eu tinha esses acessos de mediocridade e não queria abrir mão de jeito nenhum das minhas convicções. A principal delas é que eu não gostava de loiras. Simples. Pra mim, gostar de loiras era um estereótipo machista, de que loira é a melhor, loira é a maravilha, enfim; era comungar com a idéia de que as loiras eram demais e as outras eram secundárias. 

Além disso, havia o óbvio de eu me sentir setecentas vezes mais atraído por criaturas de pele clara e cabelo escuro. Acho que eu nem me lembro de ter sentido qualquer tipo de interesse por uma loira. Ou seja, eu tinha convicções imbecis e era um preconceituoso: considerando que a maioria das loiras não nascem loiras, aí também eu já acho esculhambação. Forçar 
tanto a barra pra ficar de um jeito que você não é. Se bem que as loiras que pintam o cabelo de preto; hummmm, tá. Acabei de desistir de outra convicção. Pintem os cabelos, façam o que quiserem; fiquem lindas, ô meu Deus. 

-iulo… 
-Ah, sim, desculpe. 

Pois então. O tempo passou e minhas convicções simplesmente mudaram. Loiras hoje em dia são uma falta de absurdo tão imensa quando as morenas de pele clara e cabelo escuro. Dia desses, por exemplo, eu fui pro trabalho e, enquanto subia as escadas da empresa, do nada surgiu uma loira perfeitamente.absolutamente.inteiramente linda atravessando a rua e 
adentrando o edíficio, no andar de baixo [são dois andares, eu trabalho no de cima]. 

O detalhe é que a empresa fica na orla, praticamente dentro do mar. Então, pouco antes das oito da manhã havia aquele ventinho, o azul do mar ao fundo, a loira atravessando a rua, os cabelos levemente esvoaçantes, o sol emoldurando tudo, ela caminhando em câmera lenta como se o mundo fosse dela [naquele momento era dela] e eu babando, tentando acertar o buraco da fechadura, já que eu fui o primeiro a chegar na empresa. 
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Enfim. Por enquanto, era só pra dizer que eu sofri um estupramento ocular e vou dar queixa na polícia.

Se tem uma coisa que as pessoas conseguem fazer com maestria é: serem rídiculas. Todo mundo deve ter visto a história da Luana Piovani agradecendo ao Caetano Veloso pela suposta canção que foi feita pra ela. Daí foram perguntar pro espécime mais estranho existente sobre a face da terra [Caetano] se a história era verdade. Ele simplesmente desmentiu, com toda a desmunhecagem que lhe é permitida. 

A primeira coisa que me veio a cabeça quando eu soube disso foi: NA CaaaaAAAAARAaaaAAA! Por que a Luana Piovani pode ser o supra-sumo da beleza nacional. Mas ela é de uma boçalidade sem fim. Tinha que levar um desses diariamente pra aprender que peitinho cai e bundinha murcha. E que mesmo que esteja tudo em cima, ser gentil conta muito. Eu fiquei constrangido por ela. Foi lindo. Agora, tão rídicula quanta a história e o papel da Piovani em si, é a letra da música, que chama-se: Um Sonho. Desapreciem: 

lua na folha molhada 
brilho azul-branco 
olho-água, vermelho da calha nua 

tua ilharga lhana 
mamilos de rosa-fagulha 
fios de ouro velho na nuca 
estrela-boca de milhões de beijos-luz 

lua 
fruta flor folhuda 
ah! a trilha de alcançar-te 
galho, mulher, folho, filhos 
malha de galáxias 
tua pele se espalha 
ao som de minha mão 

traçar-lhe rotas 
teu talho, meu malho 
teu talho, meu malho 

o ir e vir de tua 
o ir e vir de tua ilha 

lua 
toda a minha chuva 
todo o meu orvalho 
caí sobre ti 
se desabas e espelhas da cama 
a maravilha-luz do meu céu 
jabuticaba branca

Não sei, viu. Esse menino não comeu acarajé quando era criança. Pra ter ficado desse jeito… não mesmo. 
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Alguém me diga: que DISGREBA é uma fruta flor folhuda? Impossível não rir com essa pornografia natureba horrorosa.

Gente. É tanta gente. Gente cansa. Meu Deus do céu, afinal, pra quê tanta gente? Deveria rolar uns tiros aleatórios. Umas epidemias em massa. Eu até me voluntariava se fosse o caso. Só pra não dizerem que eu sou egoísta. Mas assim, eu ia querer morrer de uma doença chique. Ou histórica, tipo uma peste negra, sei lá. Pense que lindo: 

-Ah, ele morreu? 
-Morreu. 
-De quê? 
-Gripe dos golfinhos. 
-Nossa, que legal. Onde é que pega? 

Enfim, gente demais. 

Por falar nisso, eu não gosto de rima. Não suporto ver palavrinha bonitinha combinadinha com outra palavrinha arrumadinha tudo terminando em inha e fritando meu cerébro. ODEIO. É um ritmo irritante, uma vai-e-vem feito para incomodar, um mosquito no ouvido, uma criança chorando, a mâe gritando e o cachorro latindo, misturado com chiado de TV em dia de chuva. Tudo ao mesmo tempo. Peguem estas merdas destas poesias, passem na bunda e cheirem. Até por quê, é rídiculo fazer poesia. Basta você ter um vocabulário minimamente expandido e ficar cantarolando meio mundo de porcarias com terminações iguais. Vou fazer uma agora: 

Poesia 
É uma porcaria 
Matem esta vadia

E salvam-se, obviamente, os poetas famosos. Vinícius de Moraes e cia. Ou seja, se você nasceu há menos de 65 anos, desista. Já fizeram todas as poesias que você poderia fazer, e a sua vai ser rídicula. 

Explodam-se todos os blogs de poesia, os blogs de crônicas clichê. Blogs com fotos de efeito rídiculo. Flog de gente mostrando a bundinha. Coisa triste são esses fotologs com tantos photoshops e tantos arrodeios literários que você não consegue nem imaginar uma pontinha do que a pessoa realmente é. Se é que se trata de uma pessoa. Vai saber. 

E por favor, se você criar um blog, escolha um tamanho de letra adequado: nem muito grande, nem muito pequeno. Eu não sou nenhum avô para precisar de letras garrafais, mas também não tenho a visão-além-do-alcance. 

Mau humor? Naah. Faleçam-se lindamente, seus mamíferos. 
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Há tanta gente, e falta gente.

Veja que boniteza exemplar: Escute seu coração. Ele conhece todas as coisas, porquê veio da Alma do Mundo e um dia retornará para ela. (Paulo Coelho)

Experimentei mais sensações do que todas as sensações que senti, 
Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir 
E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz. 

Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo, 
Mas tudo ou sobrou ou foi pouco - não sei qual - e eu sofri. 
Vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos, 
E fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não conseguisse. 
Amei e odiei como toda gente, 
Mas para toda a gente isso foi normal e instintivo, 
E para mim foi sempre a exceção, o choque, a válvula, o espasmo.

Alváro de Campos, em Passagem das Horas

O meu amor sozinho 
É assim como um jardim sem flor 
Só queria poder ir dizer a ela 
Como é triste se sentir saudade 

É que eu gosto tanto dela 
Que é capaz dela gostar de mim 
E acontece que eu estou mais longe dela 
Que da estrela a reluzir na tarde 

Estrela, eu lhe diria 
Desce à terra, o amor existe 
E a poesia só espera ver 
Nascer a primavera 
Para não morrer 

Não há amor sozinho 
É juntinho que ele fica bom 
Eu queria dar-lhe todo o meu carinho 
Eu queria ter felicidade 

É que o meu amor é tanto 
Um encanto que não tem mais fim 
E no entanto ele nem sabe que isso existe 
É tão triste se sentir saudade 

Amor, eu lhe direi 
Amor que eu tanto procurei 
Ah, quem me dera eu pudesse ser 
A tua primavera 
E depois morrer 

(MORAES Vinicíus de.)